Resposta da Mônica ao Desafio I

Mar de estrelas sobre sua cabeça. Mar de luzes sob seus pés. O colorido da cidade lá embaixo, para ele, só escondia sua decadência. Olhou de soslaio para a garrafa de uísque ao seu lado. Não tinha o costume de beber. Abriu a garrafa e deu o primeiro gole, que desceu como se tivesse engolido um pedaço de carvão em brasa. Era disso que precisava.

Gostava de sentar ali. Estava perto dos céus e acima dos homens. Seus pés balançavam, os cadarços desamarrados balançando o vento. Lá embaixo, completa agitação. Aqui, liberdade. Se sentiu leve, enfim.

Pensou nela, e o próximo gole foi inevitável. Brasa novamente. Ela o dominou desde o início. Não conseguia se sentir livre perto dela; ela prendia ao primeiro olhar. Outro gole. Pensou não beijos, e em como tremia ao menor toque de sua pele. Em como suas mãos deslizavam pelo corpo dela, e em como seu cabelo, liso, escorria pelos seus dedos. Ela o fascinava e o pertencia. Sim, ela era dele e ele era dela. E ele era feliz assim.

Outro gole, dessa vez mais prolongado. Mas esse não desceu queimando, desceu com um gosato mais leve. Bebeu mais. Nunca tinha bebido tanto... e sentiu mais que o gosto do uísque. Sentiu o gosto da vitória.

Voltou a pensar nela. Dessa vez, não em como ela o possuía. Mas em como ela o enganou. Em como ela mentiu e em como pode ser tão cruel. Ela sabia que ele era seu. Então por que o desprezou daquela maneira? O uísque, dessa vez correu pela sua garganta livremente, assim como as lágrimas começavam a coer pelo seu rosto. Mas não eram de arrependimento, muito menos de remorso. Eram lágrimas de raiva.

Raiva... Era isso que sentia por ela desde o momento em que a viu com aquele homem. Percebeu que os cabelos dela escorriam dos dedos de outro, e que o corpo dela também era tocado por outro. As lágrimas se uniram a soluços, e, estes, a mais bebida e mais lágrimas.

E pensou ainda mais; mas dessa vez na decisão tomada uma hora atrás. Ela com aquele homem... ele não podia continuar remoendo isso. Invadiu o apartamento dela, disposto a conversar. Da sala, observou seus contornos na cama. E ela estava com outro.

Não queria mais pensar nisso. Bebeu para esquecer, mas não conseguia. As imagens vinham o tempo todo em sua cabeça, escondendo as estrelas. Só conseguia ver aquela faca de cozinha que surgiu como a solução à sua frente. Queria esquecer. Bebida. Lágrimas. Suas mãos em volta do pescoço dela, e o olhar dela, que tanto o fascinava, se apagando. Mais bebida. O elevador para o último andar e finalmente as estrelas e as luzes. O inferno estava alguns andares abaixo, o paraíso era aqui. No topo de um prédio residencial de trinta e tantos andares.

Tomou o último gole da garrafa e jogou-a lá de cima. Olhou para suas mãos, ainda sujas. E chorou. Mas não eram lágrimas de arrependimento, muito menos de remorso. Eram lágrimas de raiva.