Resposta da Patrícia ao Desafio II

Espada de Dâmocles

Era noite de Ano Novo. Faltavam algumas horas para a meia-noite, mas ela preferia estar sozinha. Acompanhada apenas por uma garrafa de champanhe, sua bebida favorita. Na verdade, ela já estava se sentindo completamente só, a despeito da casa lotada, com direito a som e risadas altas. Era a festa do “amigo de um amigo”, não importava. A multidão não lhe agradava. Fugiu para um quarto nos fundos e olhava a janela, de onde via uma lua linda. Sentia saudades da família, de seus verdadeiros amigos e até uma nostalgia atávica de algo que não sabia bem o que era. Felicidade, talvez?

Fez uma careta de desdém por si mesma e sorveu lentamente o champanhe na taça fina e comprida. Sentiu as tais bolhas no nariz e o gosto gelado descendo pela garganta. Em vez da decantada leveza, sentia um peso enorme. Desconforto. Angústia.

Maldita época de fim de ano que evoca reminiscências e balanços da existência! Ela se sentia fora do lugar, tanto física quanto emocionalmente. Sua vida não era exatamente o que havia planejado e não conseguia se acostumar com isso. Por outro lado, também não sabia exatamente o que buscar. Tinha amigos, emprego, família. Deveria ser feliz, por quê não era? Faltava algo, ela sempre soube. E também sempre teve medo de pensar a respeito.

“Bobagem, isso!” – falou sozinha enquanto enchia novamente a taça. Iludia a si mesma com uma facilidade tão doce quanto o gosto do espumante. E a “bobagem” se transformava em tristeza mais funda. Nunca entendeu quem se dizia triste nessa época do ano. Gostava do clima de virada, das comemorações. Puro engodo. Enquanto parte de si vivia a festa, o seu verdadeiro eu jazia latente, insidioso, em busca de oportunidade para aparecer.

Não sabia o motivo desse desconforto. Lembrava de uma aula remota de Literatura na qual algum poeta ou escritor questionava o “eu-no-mundo”. Riu alto. Comparava-se a escritores e poetas, vejam só! Ela que era apenas voyeur das letras. Lia vorazmente, mas jamais se sentira capaz de escrever.

A garrafa de champanhe estava quase no fim e seus efeitos já se faziam sentir. A mente ligeiramente enevoada, as lembranças adquiriam um caráter onírico. Então, era isso? Bebia para fugir? Para esquecer? Não combinava com seu estilo.

Era mulher de ação. Essencialmente prática e racional, embora dada a devaneios de quando em vez. E a tristezas também. “Depressão”, alguém logo dizia – indicando o psiquiatra ou psicanalista da moda. Ela, gentilmente, sorria e desconversava. Preferia jogar para debaixo do tapete da alma essas inquietações. E se afogava no trabalho, nos amigos e no terreno pantanoso dos relacionamentos.

Enquanto enchia a taça novamente, seu pensamento foi interrompido pela porta do quarto se abrindo. Dela sai um jovem bonito, obviamente vestido de branco, com um belo sorriso nos lábios e uma taça vazia nas mãos:

“Onde você estava, meu amor?” – disse enquanto lhe beijava levemente os lábios.
“Aqui, pensando”
“Você pensa demais, não acha?”

Ela sorriu e sabia que ele tinha razão. Aceitou novos beijos. Beberam o resto da garrafa juntos, sempre fazendo o gesto clichê de entrelaçar os braços com as respectivas taças. Ele era sempre alegre, confiante e otimista. Contraponto perfeito para ela que, desconfiada, o achava bom demais para ser verdade.

“Chega de questionamentos”, pensou pela última vez consigo mesma antes de sucumbir às sensações. Ele gostava do jeito enigmático e misterioso dela. O resto, era pura química.

Beijaram-se com sofreguidão. A garrafa vazia de champanhe testemunhava o ato enquanto seu conteúdo servia de combustível para os amantes. A solidão e o desassosego se afastavam sorrateiramente por alguns instantes. Até o próximo ataque, já no Ano Novo.