Resposta da Liliane ao Desafio X

Barqueiro


Acomode-se, minha filha. E me perdoe se eu não a ajudo a embarcar, mas já estou muito mais gasto que a madeira desse bote, seria perda de tempo. É bom sermos breves, considerando a tempestade que os ventos anunciam e a noite insiste em cair cada vez mais cedo. Males do outono. Mas, se tivermos sorte - e creio que teremos -, poderei lhe mostrar algo. Entenda como um presente de despedida de um velho amigo. Mais velho que amigo, decerto, mas a intenção é das melhores.

Eu me pergunto aonde você vai. O mais importante, aonde você quer ir, eu creio já saber. Não precisa me olhar desse jeito, criança, eu ainda não enlouqueci. Simplesmente já vivi o bastante. Eu levo todo tipo de gente por essas águas há tempo demais, e acredite, vocês não são tão diferentes assim. Mesmo com essa névoa opaca me tomando as vistas, reconheço nos meus passageiros de hoje perfis que via quando ainda era moço; as pessoas mudam, as histórias se repetem. E, viajando sozinha, levando consigo apenas esse olhar melancólico, posso apostar que foge.

Por favor, não se espante - ainda que isso só confirme minhas hipóteses. Não entende do que falo? Pois eu me explico, minha filha. Mas, por favor, atente para o cenário, primeiro. Vê como já alcançamos o ponto alto do pôr-do-sol? Sequer havia percebido, não é mesmo? É o clímax, quando eu ainda mantenho o suspense por alguns instantes, antes de finalmente esclarecer minhas idéias. Desculpe, manias de um contador de histórias caduco e sem público.

Menos tensa? Ótimo. Deixe-me retomar, então, minha linha de raciocínio. Quando digo que você foge, meu bem, me refiro ao tempo, à passagem dele. Vamos, não me olhe assim; no fundo, você sabe que eu estou certo. Culpe a falta de passageiros, acabo pensando demais.

Enfim. Eu vi a cidade no seu auge, quando as ruas ainda estavam tomadas por gente nova e cheia de vida - vez ou outra me custa a acreditar que fui um deles. Mas tudo se gasta, criança: esse barco, as pessoas, nossa ilha, eu. E você. É aí que reside o seu medo, não é? Causa-lhe agonia ver as praças vazias, a tinta gasta das construções, o nada-de-novo que toma os dias. Deixamos - e agora falo da gente do meu tempo - que nosso pequeno paraíso envelhecesse, e esse é um retrato doloroso demais para alguém com toda a sua energia. Talvez eu deva pedir desculpas por todos nós. Não é educado deixar assim exposta uma versão ampliada de algo capaz de estraçalhar seus sonhos de juventude eterna.

Mas agora vem o presente que mencionei! Repare: o sol já se foi, quase não há mais luz. E você sequer notou, não é? Acontece assim. A fuga de nada adianta; no muito, trará cores novas para sua tela. Mas é tudo tão gradual - tão natural - que você não nota. A praia muda, as pessoas mudam, mas, no fim das contas, o vento de outono e o pôr-do-sol são sempre os mesmos.

E vamos, minha filha. Enxugue esse rosto e me passe cá a lanterna. Já é quase noite.